No sul da América

um. Noite, noite sem lua . Pessoas se atropelam furiosamente correndo para onde todos acabam, porém longe de alcançar o lugar onde as estrelas se abraçam . os pássaros não dormem a noite toda eles saúdam a poesia vinda na beira da lagoa quando eu sei que sonho durante todo dia, de repente ao fazer uma curva nesta vida perto da areia na praia dou de cara com a lua refletindo o movimento líquido do mar amarelo ; Pedalo pedalo e odeio a fumaça suja emitida pelos cofres dos empresários do transporte coletivo de almas paras as terras tristes , pedalo pedalo e a yoga é a união da mente com o corpo através da respiração enquanto o coração é a percussão do espírito , pedalo pedalo e cristo não era católico a Rússia nunca foi comunista Sócrates não foi platônico pedalo pedalo anarquia é o fim do estado o início da terra utopia só existe por causa de um cara chamado Thomas More pedalo pra chegar em um ponto onde eu cante um grande amor a tudo isso porque Ramsés não era o primogênito e a história da humanidade não é tão pura quanto um livro de Dostoiévsk que é luz vinda do subterrâneo . Sim ! Eu vi era ele , o Quixote maltrapilho andando pelas ruas ! eu vi eu vi quando ele apontava na direção de um padre de maçãs vermelhas e barbas brancas eu vi Quixote e sua armadura de coração e lata e o diabo atrás das imagens de altar enquanto Rimbaud vociferava em meu ouvido . Rimbaud me aturdia pois o amor do homem não pode ser perfeito enquanto a poesia não for a oração dos que recuam perante a beleza da falta de medo da morte eminente ! dois O Atlântico é azul e liso o Atlântico aqui no sul da América abraça as ilhas diante dos olhos do meu amor que sorri exclamando a beleza da contemplação , onde acima o azul é mais celeste , céu tão puro quanto o oceano tão certo quanto o brilho intenso desse sol que não parece ser apenas mais uma estrela . Os picos mais altos das montanhas que abraçam tudo por aqui revelam as verdes matas das encostas onde brotam casas que sobrevivem no meio do tiroteio da miséria humana produzida pelos donos dos templos da guerra da ilusão as grades as armas os relógios e o motivo pra competição entre os egos que escravizam os culpados e os inocentes os inocentes e os culpados . Os inocentes e os puros e os falsos os mercenários e os fortes que são fracos e os humildes que tem orgulho os fracos que são fortes os orgulhosos inseguros, ninguém é rico enquanto for mesmo rico algarismos coçando em suas costas abastadas e seus colchões duplos que estão acostumados com a seda, a falsidade de um sono bem dormido durante toda uma vida supostamente feliz que não é nada perto da morte . Certo ! Suspiro suspiro dei um longo suspiro boca e o beijo no pescoço quente do meu amor . lambi o papel e a lingua lambi a pele enquanto sua mão percorria em liberdade . Nossos olhos são loucos e santos e estão gemendo por toda a terra no meio de todos corpos afogados pelos rios de orações fervorosas nos calabouços sombrios do planeta em urgência , o fogo queima e a água transborda o calor e o abafado ar no sul da América